in der waschküche schüttet die mutter knochen ins wasser, sehr weiss, weisser als der frische schnee, der gestern vor der hoftür lag. sie schüttet sie aus der blauen packung, die neben dem holzbottich steht.
das sind keine knochen, kind, sagt die mutter. doch, es sind knochen, knochen, die sind dem schwein aus dem maul gefallen, als es schrie. ganz rot war das maul und die knochen kamen weiss da raus und ich habe sie aufgehoben und in die schachtel getan. und in der nacht ist das schwein gekommen und hat wieder geschrien und hat mich angefasst mit seiner nase. die knochen wollte es wieder haben und die haut und die pfoten und die ganzen würste, und ich habe geweint. ach kind, sagt die mutter, was redest du wieder.